Sans titre
Sans titre
Guillot, poète à la douzaine,
Tel que je suis, sans vanité,
Tirait de sa fertile veine
Quelques gouttes de sang gâté ;
Là survint certain ridicule,
Qui lui dit : efface, crois-moi ;
Jadis Martial et Catulle
Ont pensé cela devant toi.
Lors rayant six lignes tracées,
S’écria Guillot en courroux :
Le diable emporte les vieux fous
Qui m’ont dérobé mes pensées.
Choix d'épigrammes, p. 29