Sans titre
Sans titre
Ci-gît ce prudent gabileur (sic),
Ce grand dénicheur de harpies
Qui, plus subtil qu’un bateleur,
De ses vols fit des œuvres pies.
Raffinant sur le paradis
Comme il faisait sur les édits.
Passant, quoi qu’on puisse dire
Et gloser sur son testament,
Il est mort glorieusement
A mal exploiter, bien écrire ;
Car mourant, il se résolut
Au mépris des choses plus chères,
Ne voulant plus parler d’enchères
Si ce n’était pour son salut.
Aussi les traités et les offres,
Source vivante de ses coffres,
Firent un pont d’or de son bien.
Il donna beaucoup, mais je gage
Qu’il pouvait donner davantage
Sans donner un double du sien.
Arsenal 3128, f°15r-16v
Ci-gît 0318