Rondeau
Rondeau
Rondeau
Son temps n’est plus à ce grand cardinal
Qui de nos maux a grossi son journal.
Peuples, après un si fâcheux esclandre,
Venez jeter des larmes sur sa cendre,
Mais jetez-y des larmes de cristal.
Ce prélat fut un fourbe capital
Qui pour emplir ses offres de métal
Mieux qu’onc ne fit Armand il a su prendre
Son temps.
S’il n’eût bientôt fini son cours fatal
Toute la cour allait à l’hôpital.
Or je ne sais comme il le peut entendre
Car s’il convient à chacun son bien rendre,
Pour se sauver, je crois qu’il passe mal
Son temps.
BHVP, MS 551, p.42
CI-gît 1308